Algo de colores.

Hay colores que son unos hijos de puta y saben bien que les estoy hablando.  El verde en particular se destaca, engaña y es traidor, vende cosas que no tiene. Y cuando se junta con otros tonos y sobran verdes, señalan, y te hacen acordar que sin lluvia no hay rayos y le dan vida a muertos que no se quieren levantar.

El blanco, puede decir muchas cosas, pero se mancha y eso no lo tapa con nada. Eso si, lo que no te dice, es que cuando se junta con el azul, puede hacer cosas terribles.

Del amarillo no se, mejor ni hablemos.

Y claro, saben que por más hijos de puta que sean, los extrañamos.

La Saga de Rosco - El Jazzista

De toda la escoria que se arrastra o cabalga en las bestias de metal, de entre todos los cerdos, asesinos, y bastardos que habitan este desierto, hay un hombre, no, una figura que se destaca por sobre todos. Te crees valiente entrando aqui con tu arma, crees que eres fuerte porque no la necesitaste para enfrentarte a cinco hombres el doble de tu tamaño, en este momento te sientes intocable, pero escúchame y escúchame bien, no lo eres. He visto caer a los de tu tipo una y otra vez y todos en manos de El.

El Jazzista le llaman, podría parecerte solo otro más del los cientos que transitan los violentos caminos de la música, otra alma raptada por la armonía de la sangre, pero te aseguro que es algo único. Camina por los desiertos cargando su instrumento y su arma, su mirada vacía, fría que congela a los más duros se vuelve ardiente cuando está por enviar a alguien al infierno. Los hombres del Duque no se atreven a tocarlo y no hay nadie de acá a Pando que le haya visto sin quedar de algún modo cambiado.

Pero no es esto lo que lo vuelve peligroso, no es su destreza con el saxofón, no es su puntería ni su sangre fría. Verás, con cualquier otro músico, si conoces sus melodías sabes si correr o quedarte, pero el Jazzista, a el Jazzista le gusta improvisar...

Sueño un poco viejo

No quería contarlo, porque lo sentí muy personal, pero el sueño quiere salir así que ahí va:

El sueño arranca a bordo del Eladia Isabel, yo estaba sentado tranquilo hasta que veo a Mark Knopfler dando clases de saxo, obvio que voy a aprender unos piques. Después de un rato soy un groso del saxo y veo a esta persona que conozco y le muestro todo lo que aprendí.

El sueño pasa a una segunda parte en la que estoy en casa y mi madre está cocinando un almuerzo gigante, vamos a comer en la calle, no se por que, y me pide que ayude a poner la mesa, bajo y me encuentro con esta persona de nuevo, solo que está muy cansada. Le digo que si quiere puede ir a dormir una siesta en mi cuarto mientras comemos así que le muestro donde es mi cuarto y se acuesta a dormir. Yo bajo a comer, la calle estaba cortada para que no pasara ningún auto mientras comíamos.

En la tercera parte del sueño, estoy corriendo por un camino y en el final el mismo me veo a mi mismo y corro para llegar hacia mi, hasta que me encuentro a esta persona de nuevo y paro donde está. Si no me hubiera despertado le hubiera dado un abrazo como los que se dan cuado decimos adios o perdón.

Por Un Poco Más de Insomnio

Hay un momento, entre las 2 y las 4, cuando no te podés dormir, en el que es tan fácil conectarse con uno mismo. Cada canción que ponés es justo la que precisás escuchar. La mente llega a un estado de total claridad para algunas cosas, como si una parte de nosotros ya estuviera durmiendo, una parte más ruidosa que y no distrae a los que siguen en vela.

Te arden los ojos, te duele la cabeza y sin embargo, cada cosa está donde debe estar y lo que no ves hacia afuera porque las luces ya están apagadas, lo ves hacia adentro. Es como apagar la luz para ver que hay del otro lado de la ventana, o ir al campo a ver las estrellas.

En este mismo momento me estoy dando cuenta de todo lo que hice hoy, en este momento tomo decisiones que de repente no consideré o no sabía que tenía que tomar. Trato de mover algunas piedras con las que no me quiero tropezar más, le pongo nombre a cosas, les pogo una etiqueta y las guardo donde van, para que el yo que se despierte mañana esté más tranquilo.

Noche, hola y adios

Es fantástico el momento en el que uno al fin apaga la luz pero no puede dormir. El momento en el que todo el universo se reduce a tu cama, a vos y a tus pensamientos y pensás en todo lo que está bien y todo lo que está mal, en cosas fantásticas, tristes, hermosas y horribles y si tenés suerte te las vas a llevar todas a tus sueños.

Es el momento en el que uno tiene miles de conversaciones imaginarias con personas reales, pensando que debería haber dicho y que debería haber callado. Pensando también que le gustaría decir y que le digan.

El momento en el que uno se mete en debates consigo mismo, discute por horas, no hay nadie más necio que uno mismo y demasiadas veces nos ganamos y nos convencemos de cosas que no son, y construimos una realidad propia que empieza cuando abrimos los ojos al día siguiente.

Cuando nos vamos a dormir así, no nos despedimos del día, nos despedimos de nosotros. Hay noches en las que me extraño.

La Saga de Rosco - Fall of Abdala

El calor inhumano agotaba sus ánimos, la vigilancia constante de los cyberblandengues agotaba sus almas, El Turco reía. Era cuestión de tiempo, en pocos minutos Abdala lograría el cometido de una vida, ser el primer presidente en domar lo indomable, el salvaje hipermagma que corre por las venas del mundo.

Una gota de sudor cayó de su frente y desapareció en el aire antes de tocar el suelo, clara seña de que su objetivo estaba cerca. "Más rápido" le gritaba a sus escalvos desde el alto parlante, la ansiedad lo consumía, esta fuente de energía y la promesa de un nuevo metal era lo que precisaba para llevar al Dominio Uruguayo a su debido lugar en el orden mundial. No más represión de los Caballeros de la Órden Cimarrónica, el pueblo uruguayo no seguiría ninguna regla, no, las impondría.

- Señor presidente, estas lecturas están fuera de control, eh.
- ¡Déjeme ver eso!
- Le sugiero que detenga la excavación, eh, hemos cavado muy profundo.
- ¡Yo le diré cuando sea muy profundo!
- ¡Señor, su ambición nos matará a todos!
- ¡Mi ambición nos salvará! ¡Caven más rápido! ¡Doble ración si terminan hoy!

Los esclavos apresuraron el paso, la promesa de polenta reanimó sus frágiles cuerpos, pero no por mucho.

- ¡Señor, a este paso será imposible mantener estable el hipermagma! ¡Eh!
- Conozco los riesgos, sigue haciendo tu trabajo Toto.
- Lo lamento señor, pero no puedo permitir que ponga en riesgo a toda esta gente, eh.

Da Silveira tomó su ballesta y disparó, "Toto..." suspiró Abdala con ojos vidriosos mientras caía al pozo de esclavos.

El trabajo de una vida se desvanecía frente a sus ojos, la vida dejaba su cuerpo como los esclavos abandonaban las instalaciones y el pasaría a la historia como el salvador que no pudo ser, alguien tomaría su lugar y se llevaría toda la gloria ¿Toto tal vez? El Turco cerró los ojos...

"¡No!" gritó con el aliento que aún le quedaba, mientras quedara vida en su cuerpo terminaría el trabajo, tomó el pico de un esclavo y con todas sus fuerzas golpeo el piso debajo de el. Los muros comenzaron a sacudirse, las instalaciones se desplomaban a su alrededor, cayó al suelo y vio, por un instante antes de ser devorado por las llamas, su preciado hipermagma...

La saga de Rosco. 1er fragmento.

Si algún día escribo un libro quiero que tenga esto en algún lado:

   Solo quedaban el y su motocicleta. Los cuerpos calcinados de sus enemigos ahora arte abstracto en el pavimento. Es una vida violenta, pero es su vida y a Rosco le gusta. Limpió sus botas, terminó su cigarro y se fue, pero no sin antes dejar una nota para El Duque: "¡Las calles viven!". El Duque entendería.
   El aire golpeaba su cara como un ladrillo mientras se perdía en el horizonte carmesí, la noche estaba cerca y estaba en tierra de carpinchoides. Montevideo ya no perdona a los débiles pero apremia a quienes saben cuando correr. Con poco tiempo en sus manos apretó el acelerador agotando sus reservas de hipermagma, si eso no fuera suficiente, confiaba en la pieza de kilo y medio de abdalium que llevaba siempre en su cintura, un recuerdo de una era más digna, una obra maestra del arte de matar. Había prometido no volver a disparar, pero sabía que era una promesa que, como muchas otras, estaba a punto de romper, el aliento de carpinchoide estaba en el aire...

QUIERO PIRAR

Hoy tengo ganas de pirar pero mal, estoy aburrido de tanta normalidad. Quiero juntarme a tomar recuerdos destilados adentro de la bolsa de un canguro con amigos que veo y los que no también, que vengan, total entramos todos, si, vos también, sacate esa campera roja que me revienta los ojos y venite. Quiero acordarme de cuando era una lagartija y mi primo un elefante, quiero hablar incoherencias con mi clon malvado, probar todos los colores y saber cual es el sabor de la luna. Quiero darme una ducha de choclo en público, quemar un barco, entrevistar a mi sombra y perder 6 kilos haciendo ejercicios de matemática B de 6to

Pa, quiero a un chino que me cachetee bailando la lambada, quiero un teclado en la lengua para decir todas las palabras, todos los números, cantar toda las canciones. Quiero irme a dormir y despertar en otro lado, mejor en el campo, no, la ciudad, NO, EL CAMPO no... EN TODOS LADOS.

Quiero verme en la calle y gritarme, quiero saludarme y hacerme el gil, que no me conozco y seguir de largo

Quiero ser una lanchita del parque rodó pero en Nueva York, quiero que me pedalee Perón comiendo un helado de sambayón.

Quiero ver el fin del mundo y saltar, escupir fuego, cagar rocas, estornudar relampagos y destrozar edificios con la boca.

Quiero escribir una canción, twittear un twit y bloggear un blog. OK, creo que por ahora ya hice dos.

Quiero ser genérico, histérico, devorar palabras y quedar famélico.

Quiero romper las rimas que vengo diciendo, OK? Juro que no se donde están saliendo.

Es tarde y y no quiero pensar, no se lo que quiero pero lo quiero ya. Eso me enseño el pelado Prodan, ja, ya no rimo más, ok, safé de esa, voy a tratar de evitar que se repita, las rimas son para los artistas y yo no soy ningún Denis Elías.

En fin. ¿En qué estaba? Ah, que quiero un unicornio y vomitar una cascada. Un arcoiris estaría bien, pero mucho más me gustarían tres.

Ojo, que también quiero otras cosas, quiero un pokemon, quiero un velociraptor, quiero ir a un concierto de Pink Floyd en avión, ser del ornitorrinco en mi zodíaco, quiero baiar como Michael Jackson y tirar lasers por el sobaco.

Faaaa, creo que eso es todo por ahora.

Noches Largas

No se si fue el calor, el tener los tiempos corridos por la licencia o las cantidades ridículas de café, pero ayer no podía dormir. Vi como de a poco amanecía por la ventana de mi cuarto, pensaba demasiado, no podía callar a mi cerebro y pasé la noche pensando e imaginando.

Lo divertido fue imaginar sin sentido, de golpe mi imaginación muto y se puso a hacer lo que quería, en una primera etapa todo era negro, pero lo que podía distinguir era hermosos, fantástico. Después cambió todo, todo era blanco pero horrible, era como algo que solo podía salir del esfuerzo combinado de Dalí y Giger.

El problema de pensar sin tener un tema, es que el cerebro agarra para cualquier lado, miento, no es necesariamente un problema, podemos llevarnos lindas sorpresas de esta forma, ayer no fue el caso.

El primer tren de pensamiento en el que me subí trataba del hombre y su relación con el entorno, en lo realmente difícil que es no sentirnos el centro del universo cuando nuestra única experiencia de ser nos coloca necesariamente en el centro de todo. Y después pensé en mi, pensé que hay gente que no se tropieza con la misma piedra dos veces, otros que si y otros que se quedan mirando a la piedra y no dejan de pensar sobre cómo se la llevaron puesta, todo lo que podrían haber hecho para que no pasara y donde estarían si nunca se hubieran tropezado.

Y después pasé el resto de la noche pensando en piedras.

Los Caminos de la Vida

¿Quién soy?¿De dónde vengo y a dónde voy?¿Quién cantaba la canción esa que hacía papa paaaaa, papa paaaa, papa paaaaa paaaaaa? No, esa no, la otra. Creo que tenía un teclado, si, estoy bastante seguro de que era con teclado, ah, ¿te animás a abrir la ventana un poco que hace tremendo calor? Boludo, te dije la ventana, ese es el balcón, va a entrar mucho aire, mirá, ya se me volaron los papeles del escritorio. ¿Podés ser más boludo?

Si, si podemos ser más boludos.

El hombre, como hemos dicho antes, nace, vive y muere con un montón de preguntas que se le hace difícil contestar. ¿Cuál es el sentido de la vida? Bueno, Hollywood nos dice que es la amistad, la familia o el amor, algunas religiones nos hablan de la auto superación, hay quienes que dicen que es a la derecha y dos cuadras después a la izquierda mientras que otros nos dicen que son las rubias de 12 años mientras se preguntan por qué están presos.

Lo importante es mantener un norte claro, ver la línea y saber de que lado estamos. Un hombre en la calle siempre me decía "hay dos tipos de pájaros, los que se chocan contra la el vidrio de la ventana y los que lo toman sin azucar". Palabras sabias si las hay y que claramente nos transmiten mucho o más bien, nos adoctrinan en un camino exclusivo de comprensión cósmica, tansitado solo por quienes conducen fabulosos cadillacs de sabiduría, a 140 kilómetros por hora en vía de colisión con el omnibus sin luces que llamamos destino solo para salir despegados por el parabrisas cual violento y vidrioso parto donde se encuentran que el universo los va a dejar morir en la cuneta de la desdicha o les enviará la ambulancia de la alegría llena de morfina espiritual que calmará su politraumatismo existencial.

SOPA

Hoy el Coplantblog se viste de negro como otras páginas a modo de protesta contra el proyecto de ley SOPA y la censura en general en internet.

No seamos bobos, SOPA nos afecta a todos, no es algo que queda "solo en el norte" porque la mayor parte del tiempo que pasamos en internet lo hacemos en páginas que dependen de origen estadounidense, internet no respeta las mismas fronteras que los paises y ninguno de estos debería tener el poder de ser la policía de la web.

EDIT: Pasadas ya 24 horas, el Coplantblog vuelve a su funcionamiento normal.

George el Albino

Bueno, primer post del 2012, tenía muchas ideas sobre que escribir, covers que me sorpendieron, más música para climas, el problema de definirse a uno como ser sin definir antes el ser, el sueño que tuve ayer. Pero seguramente mucho de eso los aburra y bueno, claramente no vienen acá a embolarse, así que les presento, a continuación, una historia que algunos ya conocerán si hace un tiempo que me tienen en facebook, una fantástica nota rescatada del olvido, a continuación, directo del 2008, la historia, de George el Albino:

Había un vez un albino de nombre George, se llamaba así porque sus padres lo llamaron así, si el pudiera haber elegido se llamaría Otto Von Strudel, eso es porque le gusta el strudel y los alemanes, pero lo de Otto es porque le gustan los palíndromos, como "asi Mario oirá misa" o "Anita lava la tina" y si nos ponemos bilingües "Now sir, a war is won".

¿No es gracioso cómo decimos que alguien es bilingüe cuando habla dos idiomas distintos a alguien con dos lenguas le decimos monstruo o mutante? Yo creo que el idioma tiene algunas cosas raras, por ejemplo, "A" es un prefijo de negación y "podo" viene de pie, sin embargo apodo quiere decir sobrenombre, no "sin pies". Vos fijate que una vez soñé que no tenía pies y la gente se reía y me decían cosas feas, capas que la palabra apodo viene de ahí, de alguien que como no tenía pies le decían cosas como "No-feet-charlie", "Juancito el inmóvil", "Pedro al inamovible", "El piedra", "Edgard the tree". Entonces cuando veían a alguien feo y le ponían nombres le decían que era un apodado, aunque apodado suena más raro todavía "no podado", como un árbol que se le deja crecer sin límites, de esta forma... ¿Podríamos decir que la gente libre es apodada? ¿Cómo llamamos a la gente libre? Cuando no estoy haciendo nada la gente para llamarme me grita por mi nombre, pero algunos amigos me dicen Pucu, así que tengo un apodo, y estoy apodado, así que soy feo pero soy libre.

Qué triste debe ser ser lindo, no poder hacer nada de forma libre, la belleza esclaviza, como los antiguos faraones, por eso tenían tantos esclavos, como eran atractivos lo único que hacían era trabajar y reproducirse, es lo que haría yo si me obligaran a trabajar y después me mandaran con un montón de mujeres hermosas. Qué mundo loco, los faraones si que la debían pasar bárbaro, como Conan, el bárbaro, ese si que era otro loco. ¿Qué mierda le pasaba por la cabeza al tipo que escribió Conan? Hay que ser loco para escribir, yo ahora estoy escribiendo, así que capás que estoy loco, puede ser, no digo que no, a veces cuando hay gente al rededor mío tengo miedo de que alguien pueda leerme la mente, no es que tenga nada que ocultar, solo que me sentiría violado por el cerebro, y cuando camino por plazas siento como si las personas que están sentadas o paseando me estuvieran mirando, sé que no lo hacen, pero más vale prevenir que lamentar, si hay algo que lamento es no poder viajar por el tiempo, tendría que haber construido una máquina de viaje del tiempo antes de lamentarlo, así podía ir al futuro y saber si la maquina funciona ¡Porque voy a poder preguntarle al yo del futuro si la maquina funciona!

Me olvidé que quería decir con todo esto...

Ah, ahora que leí lo del principio me di cuenta que les iba a contar la historia de George, el albino, pero como soy un artista y conozco la ironía de la vida, voy a dejar el final de la historia de George abierto, así ustedes pueden imaginarse el final que más les guste en base a los datos que ya les di de él, y creo que después de todo el tiempo que llevo escribiendo me imagino que ya les di suficiente material, aunque ya no me acuerdo que fue lo que escribí ni que es lo que estoy tratando de decir ahora. Bueno, un beso grande para todos y para los que no se merecen o no quieren un beso (y me imagino que son lo suficientemente maduros como para saber quiénes son sin que yo les tenga que decir), ¡los voy a visitar en su casa y los voy a violar! Mentira, yo no hago esas cosas chanchas, pero si los voy a golpear hasta que pierdan el conocimiento y después les voy a cortar un dedo para mandárselo a algún miembro de su familia al pasado, porque tengo una maquina del tiempo y no lo lamento.