Gerardo

Ya era la cuarta vez que abría la heladera en menos de media hora. Gerardo estaba aburrido, ya sabía cuantos pasos le tomaba llegar del sillón a la heladera y por alguna razón, el camino de vuelta le tomaba un paso más. Obviamente no estaba contando los pasos que le tomaba darle la espalda a la heladera ¿qué clase de idiota haría eso? Gerardo sabía que podía ser neurótico, lento, obsesivo, prejuicioso, tosco y, curiosamente, bastante afable los lunes y los miércoles, pero nunca un idiota.

Cuando terminó su recorrido y se sentó de nuevo, bajaron con el todos los pensamientos que le carcomían el cerebro. El paso extra parecía el más molesto al principio, hasta que se acordó de la hija de puta de la heladera y como siempre estaba casi vacía, una heladera tercermundista completamente diferente a la de los catálogos que siempre están llenas de todas esas cosas que no come pero llenas al fin.

De a poco se dormía y se hundía en todas esas cosas que le molestaban. De a poco su cuerpo entraba en modo automático, él estaba perdido en su mente y no podía prestarle atención a como movía su pierna, como respiraba ni como cerraba los ojos. ¿Por qué carajo caminaba un paso más? ¿Por qué no se acordaba de haber cocinado la mitad de las cosas en la heladera?¿Cómo es que nunca se vacía pero tampoco se llena?¿Cuándo dejó de hablarle su perro?¿Cómo le dicen al color salmón las personas que no conocen el salmón?¿Qué gusto tenían las primeras palabras?

Lo absurdo de las preguntas lo despertó de golpe y por quinta vez fue del sillón del escritorio a la heladera, contando uno a uno los pasos hasta llegar a  los mismos veintitrés de siempre. Abrió la heladera, miró con desagrado los dos tachos con arroz que nunca cocinó, la botella de vino con gusto a vinagre y el inexplicable pastel de pájaro dodo que ponía en duda todo lo que sabía de historia.

Cerró el portal de ese infierno helado, se dió vuelta y empezó a contar los pasos, uno, dos, una brisa apagó el cigarro que llevaba en la mano, nueve, diez, ¿cuándo había empezado a fumar? dieciséis, diecisiete, si pudiera encontrar el teléfono llamaría al delivery, veintitrés, veinticuatro, veinticinco. ¿Veinticinco? Un paso puede ser un error de su parte, ¿dos? no. Dos pasos no podían ser un error, pasó casi toda su vida caminando y no podía equivocarse de esa manera en algo que hacía de forma tan natural. Algo raro estaba pasando y Gerardo iba a tener, al fin, algo en que ocupar su tiempo.

La Saga de Rosco - Historia de Pando.

Fragmento de un libro de historia contemporánea:

Pando es la primera y única ciudad extraterrestre del Uruguay y el mundo orbitando la Tierra a una distancia menor a la de la Luna.

Pando visible sobre el horizonte Montevideano.

Originaria del departamento de Canelones, Pando sobrevivió el Año del Fuego gracias al uso de un domo de cristal que fue confiscado durante la Guerra de la Luna por Tabaré Vazquez. Este mismo domo fue el que les permitió sobrevivir en el espacio luego del intento fallido de replicar los experimentos de hipermagma del ex presidente Washington Abdala durante los años de las rebeliones feudales de los 19 departamentos después de que la explosión de hipermagma los arrojara hacia la estratósfera.

Hoy en día Pando es uno de los principales centros turísticos del Dominio Uruguayo, una metrópolis galáctica con visitantes de todas partes del planeta, gracias a estos ingresos es que mantener una población en Pando se volvió algo viable. Debido a la actividad turística y la lejanía del gobierno central, Pando ha visto crecer en sus calles un gran número de casinos, burdeles y actividades ilegales.

En los últimos años, la actividad del M.S.P. (Movimiento Separtista de Pando) ha cobrado mayor fuerza tanto en la ciudad como en Montevideo y el resto del Uruguay.

La Saga de Rosco - El Jazzista

De toda la escoria que se arrastra o cabalga en las bestias de metal, de entre todos los cerdos, asesinos, y bastardos que habitan este desierto, hay un hombre, no, una figura que se destaca por sobre todos. Te crees valiente entrando aqui con tu arma, crees que eres fuerte porque no la necesitaste para enfrentarte a cinco hombres el doble de tu tamaño, en este momento te sientes intocable, pero escúchame y escúchame bien, no lo eres. He visto caer a los de tu tipo una y otra vez y todos en manos de El.

El Jazzista le llaman, podría parecerte solo otro más del los cientos que transitan los violentos caminos de la música, otra alma raptada por la armonía de la sangre, pero te aseguro que es algo único. Camina por los desiertos cargando su instrumento y su arma, su mirada vacía, fría que congela a los más duros se vuelve ardiente cuando está por enviar a alguien al infierno. Los hombres del Duque no se atreven a tocarlo y no hay nadie de acá a Pando que le haya visto sin quedar de algún modo cambiado.

Pero no es esto lo que lo vuelve peligroso, no es su destreza con el saxofón, no es su puntería ni su sangre fría. Verás, con cualquier otro músico, si conoces sus melodías sabes si correr o quedarte, pero el Jazzista, a el Jazzista le gusta improvisar...

La Saga de Rosco - Fall of Abdala

El calor inhumano agotaba sus ánimos, la vigilancia constante de los cyberblandengues agotaba sus almas, El Turco reía. Era cuestión de tiempo, en pocos minutos Abdala lograría el cometido de una vida, ser el primer presidente en domar lo indomable, el salvaje hipermagma que corre por las venas del mundo.

Una gota de sudor cayó de su frente y desapareció en el aire antes de tocar el suelo, clara seña de que su objetivo estaba cerca. "Más rápido" le gritaba a sus escalvos desde el alto parlante, la ansiedad lo consumía, esta fuente de energía y la promesa de un nuevo metal era lo que precisaba para llevar al Dominio Uruguayo a su debido lugar en el orden mundial. No más represión de los Caballeros de la Órden Cimarrónica, el pueblo uruguayo no seguiría ninguna regla, no, las impondría.

- Señor presidente, estas lecturas están fuera de control, eh.
- ¡Déjeme ver eso!
- Le sugiero que detenga la excavación, eh, hemos cavado muy profundo.
- ¡Yo le diré cuando sea muy profundo!
- ¡Señor, su ambición nos matará a todos!
- ¡Mi ambición nos salvará! ¡Caven más rápido! ¡Doble ración si terminan hoy!

Los esclavos apresuraron el paso, la promesa de polenta reanimó sus frágiles cuerpos, pero no por mucho.

- ¡Señor, a este paso será imposible mantener estable el hipermagma! ¡Eh!
- Conozco los riesgos, sigue haciendo tu trabajo Toto.
- Lo lamento señor, pero no puedo permitir que ponga en riesgo a toda esta gente, eh.

Da Silveira tomó su ballesta y disparó, "Toto..." suspiró Abdala con ojos vidriosos mientras caía al pozo de esclavos.

El trabajo de una vida se desvanecía frente a sus ojos, la vida dejaba su cuerpo como los esclavos abandonaban las instalaciones y el pasaría a la historia como el salvador que no pudo ser, alguien tomaría su lugar y se llevaría toda la gloria ¿Toto tal vez? El Turco cerró los ojos...

"¡No!" gritó con el aliento que aún le quedaba, mientras quedara vida en su cuerpo terminaría el trabajo, tomó el pico de un esclavo y con todas sus fuerzas golpeo el piso debajo de el. Los muros comenzaron a sacudirse, las instalaciones se desplomaban a su alrededor, cayó al suelo y vio, por un instante antes de ser devorado por las llamas, su preciado hipermagma...

La saga de Rosco. 1er fragmento.

Si algún día escribo un libro quiero que tenga esto en algún lado:

   Solo quedaban el y su motocicleta. Los cuerpos calcinados de sus enemigos ahora arte abstracto en el pavimento. Es una vida violenta, pero es su vida y a Rosco le gusta. Limpió sus botas, terminó su cigarro y se fue, pero no sin antes dejar una nota para El Duque: "¡Las calles viven!". El Duque entendería.
   El aire golpeaba su cara como un ladrillo mientras se perdía en el horizonte carmesí, la noche estaba cerca y estaba en tierra de carpinchoides. Montevideo ya no perdona a los débiles pero apremia a quienes saben cuando correr. Con poco tiempo en sus manos apretó el acelerador agotando sus reservas de hipermagma, si eso no fuera suficiente, confiaba en la pieza de kilo y medio de abdalium que llevaba siempre en su cintura, un recuerdo de una era más digna, una obra maestra del arte de matar. Había prometido no volver a disparar, pero sabía que era una promesa que, como muchas otras, estaba a punto de romper, el aliento de carpinchoide estaba en el aire...

George el Albino

Bueno, primer post del 2012, tenía muchas ideas sobre que escribir, covers que me sorpendieron, más música para climas, el problema de definirse a uno como ser sin definir antes el ser, el sueño que tuve ayer. Pero seguramente mucho de eso los aburra y bueno, claramente no vienen acá a embolarse, así que les presento, a continuación, una historia que algunos ya conocerán si hace un tiempo que me tienen en facebook, una fantástica nota rescatada del olvido, a continuación, directo del 2008, la historia, de George el Albino:

Había un vez un albino de nombre George, se llamaba así porque sus padres lo llamaron así, si el pudiera haber elegido se llamaría Otto Von Strudel, eso es porque le gusta el strudel y los alemanes, pero lo de Otto es porque le gustan los palíndromos, como "asi Mario oirá misa" o "Anita lava la tina" y si nos ponemos bilingües "Now sir, a war is won".

¿No es gracioso cómo decimos que alguien es bilingüe cuando habla dos idiomas distintos a alguien con dos lenguas le decimos monstruo o mutante? Yo creo que el idioma tiene algunas cosas raras, por ejemplo, "A" es un prefijo de negación y "podo" viene de pie, sin embargo apodo quiere decir sobrenombre, no "sin pies". Vos fijate que una vez soñé que no tenía pies y la gente se reía y me decían cosas feas, capas que la palabra apodo viene de ahí, de alguien que como no tenía pies le decían cosas como "No-feet-charlie", "Juancito el inmóvil", "Pedro al inamovible", "El piedra", "Edgard the tree". Entonces cuando veían a alguien feo y le ponían nombres le decían que era un apodado, aunque apodado suena más raro todavía "no podado", como un árbol que se le deja crecer sin límites, de esta forma... ¿Podríamos decir que la gente libre es apodada? ¿Cómo llamamos a la gente libre? Cuando no estoy haciendo nada la gente para llamarme me grita por mi nombre, pero algunos amigos me dicen Pucu, así que tengo un apodo, y estoy apodado, así que soy feo pero soy libre.

Qué triste debe ser ser lindo, no poder hacer nada de forma libre, la belleza esclaviza, como los antiguos faraones, por eso tenían tantos esclavos, como eran atractivos lo único que hacían era trabajar y reproducirse, es lo que haría yo si me obligaran a trabajar y después me mandaran con un montón de mujeres hermosas. Qué mundo loco, los faraones si que la debían pasar bárbaro, como Conan, el bárbaro, ese si que era otro loco. ¿Qué mierda le pasaba por la cabeza al tipo que escribió Conan? Hay que ser loco para escribir, yo ahora estoy escribiendo, así que capás que estoy loco, puede ser, no digo que no, a veces cuando hay gente al rededor mío tengo miedo de que alguien pueda leerme la mente, no es que tenga nada que ocultar, solo que me sentiría violado por el cerebro, y cuando camino por plazas siento como si las personas que están sentadas o paseando me estuvieran mirando, sé que no lo hacen, pero más vale prevenir que lamentar, si hay algo que lamento es no poder viajar por el tiempo, tendría que haber construido una máquina de viaje del tiempo antes de lamentarlo, así podía ir al futuro y saber si la maquina funciona ¡Porque voy a poder preguntarle al yo del futuro si la maquina funciona!

Me olvidé que quería decir con todo esto...

Ah, ahora que leí lo del principio me di cuenta que les iba a contar la historia de George, el albino, pero como soy un artista y conozco la ironía de la vida, voy a dejar el final de la historia de George abierto, así ustedes pueden imaginarse el final que más les guste en base a los datos que ya les di de él, y creo que después de todo el tiempo que llevo escribiendo me imagino que ya les di suficiente material, aunque ya no me acuerdo que fue lo que escribí ni que es lo que estoy tratando de decir ahora. Bueno, un beso grande para todos y para los que no se merecen o no quieren un beso (y me imagino que son lo suficientemente maduros como para saber quiénes son sin que yo les tenga que decir), ¡los voy a visitar en su casa y los voy a violar! Mentira, yo no hago esas cosas chanchas, pero si los voy a golpear hasta que pierdan el conocimiento y después les voy a cortar un dedo para mandárselo a algún miembro de su familia al pasado, porque tengo una maquina del tiempo y no lo lamento.

Titulares del Mundo Potter. Parte 1

Primer Contacto
(Ficción periodistica sobre posible encuentro entre el mundo tal cual lo conocemos y la magia)


Fuentes nos confirman los que ya muchos saben, existen los magos y por lo tanto la magia. Nos encontramos ante un punto clave en la historia de la humanidad que sobrepasa facilmente la caida de la U.R.S.S, el alunizaje, el descubrimiento de America, el nacimiento de Jesucristo y la Panceta.

El primer contacto se dio en la  tarde del lunes pasado cuando un grupo de magos ingleses decidieron que el mundo merecía saber la verdad y que los no magos o muggles como nos llaman ellos, vivieron envueltos en la ignorancia sobre el universo demasiado tiempo.

  Lo supe todo el tiempo.

Las repercusiones de estos eventos son inimaginables, pero hemos hablado con miembros de dos profesiones que se van a ver particularmente afectados en los años por venir. En primer lugar nos comunicamos con Domingo Ismael Fleming, "mago" que hace shows para cumpleaños infantiles, más conocido como el Doktor Fantabuloso.

A lo largo del a entrevista demostró desencanto y molestia frente a las maravillosas noticias, "me gano la vida honestamente, la verdad, nunca esperaba que llegara algo que me suplantara". Otros "magos" no se lo tomaron tan bien como nuestro compatriota Domingo, discursos de odio y rechazo por parte de miembros de la profesión para con los recientemente descubiertos hechizeros se están gestando en diversas partes del mundo, "que vuelvan a su mundo secreto", "estabamos mejor sin ellos" aseveran estos sectores que se resisten al cambio mientras aprenden como se siente un diskette.

 

O cualquiera de estos tipos 

Por otro lado, la comunidad científica también ha recivido un fuerte golpe en sus cimientos. En las palabras del Dr. Wilson Javier Aguirre: "es como despertarte un día darte cuenta que te graduaste en astrología", ironicamente, gracias a los magos hoy sabemos que la astrología es real y funciona. "Ya no podemos estar seguros de nada, todos los modelos por los que nos guiabamos demostraban que el universo tiende al caos y que nada podía detener la entropía del mismo, hoy, tenemos gente que puede crear pancreas inteligentes de la nada". Cuando le preguntamos si seguría buscando las respuestas al funcionamiento del universo con los medios tradicionales de la ciencia nos respondió "por supuesto, y después me voy a comprar un iPhone original ¿Sos pelotudo vos? ¿No escuchaste una mierda lo que te dije? ¿Te parece lo mismo que mi título valga lo mismo que una licenciatura en diseño gráfico? Seguramente vaya a casa y la prenda fuego mientras mi mujer y mis hijos duermen, degustando una ultima dosis de delicioso escocés mientras contemplo las purificadoras llamas limpiando una vida de fracaso y sin sentido".

Como siempre, los mantendremos informados sobre estos asuntos, hasta la proxima.